La eternidad por fin comienza un lunes
y el día siguiente apenas tiene nombre
y el otro es el oscuro, al abolido.
Y en él se apagan todos los murmullos
y aquel rostro que amábamos se esfuma
y en vano es ya la espera, nadie viene.
La eternidad ignora las costumbres,
le da lo mismo rojo que azul tierno,
se inclina al gris, al humo, a la ceniza.
Nombre y fecha tú grabas en un mármol,
los roza displicente con el hombro,
ni un montoncillo de amargura deja.
Y sin embargo, ves, me aferro al lunes
y al día siguiente doy el nombre tuyo
y con la punta del cigarro escribo
en plena oscuridad: aquí he vivido.
Eliseo Diego
Si un segundo basta para morir, ¿còmo no va a alcanzar para cambiarnos la vida?
"La vida es una aventura magnìfica por la cual bien vale la pena apostar hasta el ùltimo aliento."
La eternidad comienza un lunes, y es en la vìspera de esta eternidad donde somos màs susceptibles, inconscientes siempre de ello, de esta espera, de esta transiciòn hacìa el destino que està ahì, esperando por nostros, a reclamarnos suyos, ausentes de nosotros mismos, abandonados, viviendo o muriendo, esperamos. La eternidad comienza todos los dìas.
"En la vida nos traicionamos muchas veces (el adolescente al niño, el joven al adolescente, el adulto al joven) mas todos los que fuimos, los perdidos, los negados, perduran en alguna parte y, al menor descuido, afloran, piden la palabra, nos reclaman su voz o nuestras manos, que son suyas, o los ojos, tambièn de ellos."
¿Y què es peor que traicionarse a uno mismo?, quizà nada sea peor que traicionar lo que uno ha sido y es, quizà nada sea peor que traicionar lo que uno ha dicho con el corazòn. "La vida es un duro ensayo general de la muerte", y en la forma en còmo morimos esta vida serà còmo vivamos esa muerte." Los muertos que uno ama no se mueren.
"Ahora, al tener que separarse de èl para siempre, Tartufo sintiò que su existencia se habìa
roto a la mitad, fulminado por el acontecimiento màs simple y a la vez màs inconsolable de la vida: la muerte.
...
"Porque ese dìa de diciembre estaba dispuesto a talar los àrboles del bosque y a contar las arenas del desierto con tal de posponer el momento en que debìa despedirse."
La muerte no serà màs que una forma distinta de estar vivos siempre.
"La muerte para los bienaventurados es la liberaciòn suprema de la existencia, el destierro de las amarguras, el olvido definitivo de los malos recuerdos, la derrota irreversible de la tristeza, y la cancelaciòn, en fìn, de todas las deudas anteriores a la felicidad."
El hombre no muere cuando quiere sino cuando puede.
Y es que Tartufo no podìa morir dejando a su leòn, a Goldwyn Mayer, a su suerte. ¿Cuàntos decidimios no morir por no dejar a lo màs querido en nuestra vida a su suerte?.
El amor es la redenciòn suprema, la dicha divina, la culminaciòn de nuestra existencia, el fìn ùltimo.
Sòlo quien ama vuela.
"En la recta final de la vida, la vida le habìa concedido el privilegio de saber que gracias al amor y solamente al amor encontrarìa la salida del laberinto que era, a fìn de cuentas, la encrucijada de vivir como èl habìa vivido, a contracorriente, porque a fìn de cuentas la cuenta que cuenta es la suma de los momentos en que el ser humano vence el miedo magistral de entregarse entero a otro ser humano."
Que el corazòn me vieses deseaba.
La eternidad por fìn comienza un lunes, y al día siguiente doy el nombre tuyo. Siempre te busco, bùsqueda eterna, ensueño màgico. Compartir la eternidad a tu lado deseo, llega ya, mariposa de fuego, mi corazòn espera. Un corazòn solitario no es un corazòn.
"...y entendiò que para que el conjuro se acabara de acabar urgìa añadirle sòlo una palabra, una palabra que encarnara en sì misma las carnes de las palabras mismas y significase todos los significados posibles e imposibles, una palabra ùnica como el sabor de la sal, precisa como la sombra de una palma, redonda como un aro de fuego, una palabra que se pudiese sufrir, que se pudiera poseer al pronunciarla, y ninguna le pareciò mejor que la palabra mujer, claro, mujer, la simple palabra mujer, una palabra recièn estrenada, inventada, amada, dicha al final còsmico del conjuro, luminosa luna en el fondo sin fondo de la felicidad. Te quiero pensaron en silencio, y rindieron la conciencia a los sentidos. Se miraron por dentro, se olieron los sudores, se escucharon los deseos, se palparon los cuerpos, se probaron los sexos, porque quella noche huracanada de diciembre podìa no repetirse y su recuerdo debìa alcanzar para toda la vida."
La vida es un hilo demasiado fràgil, y puede romperse demasiado fàcil, para darse el lujo de vivirla sin pasiòn y sin confianza.
La muerte de el leòn Goldwyn Mayer desencadena toda una serie de sucesos tràgicos para el circo y personajes que lo integran, aquèl circo de personajes paupèrrimos y màgicos a la vez. Amor, amistad, muerte, tristeza. La esencia de la vida misma puesta a flor de piel. Llorar està permitido es inevitable y es obligatorio hacerlo. Llorar por ellos, o por nosotros mismos, que somos ellos.
Siempre hay alguien que espera, siempre hay alguien que cree. Siempre hay alguien. Nunca estamos solos...
El asunto no es olvidar, si no saber recordar.
