La eternidad por fìn comienza un lunes / Eliseo Alberto

La eternidad por fin comienza un lunes
y el día siguiente apenas tiene nombre
y el otro es el oscuro, al abolido.
Y en él se apagan todos los murmullos
y aquel rostro que amábamos se esfuma
y en vano es ya la espera, nadie viene.
La eternidad ignora las costumbres,
le da lo mismo rojo que azul tierno,
se inclina al gris, al humo, a la ceniza.
Nombre y fecha tú grabas en un mármol,
los roza displicente con el hombro,
ni un montoncillo de amargura deja.
Y sin embargo, ves, me aferro al lunes
y al día siguiente doy el nombre tuyo
y con la punta del cigarro escribo
en plena oscuridad: aquí he vivido.

Eliseo Diego

Si un segundo basta para morir, ¿còmo no va a alcanzar para cambiarnos la vida?

"La vida es una aventura magnìfica por la cual bien vale la pena apostar hasta el ùltimo aliento."

La eternidad comienza un lunes, y es en la vìspera de esta eternidad donde somos màs susceptibles, inconscientes siempre de ello, de esta espera, de esta transiciòn hacìa el destino que està ahì, esperando por nostros, a reclamarnos suyos, ausentes de nosotros mismos, abandonados, viviendo o muriendo, esperamos. La eternidad comienza todos los dìas.

"En la vida nos traicionamos muchas veces (el adolescente al niño, el joven al adolescente, el adulto al joven) mas todos los que fuimos, los perdidos, los negados, perduran en alguna parte y, al menor descuido, afloran, piden la palabra, nos reclaman su voz o nuestras manos, que son suyas, o los ojos, tambièn de ellos."

¿Y què es peor que traicionarse a uno mismo?, quizà nada sea peor que traicionar lo que uno ha sido y es, quizà nada sea peor que traicionar lo que uno ha dicho con el corazòn. "La vida es un duro ensayo general de la muerte", y en la forma en còmo morimos esta vida serà còmo vivamos esa muerte." Los muertos que uno ama no se mueren.

"Ahora, al tener que separarse de èl para siempre, Tartufo sintiò que su existencia se habìa
roto a la mitad, fulminado por el acontecimiento màs simple y a la vez màs inconsolable de la vida: la muerte.

...

"Porque ese dìa de diciembre estaba dispuesto a talar los àrboles del bosque y a contar las arenas del desierto con tal de posponer el momento en que debìa despedirse."

La muerte no serà màs que una forma distinta de estar vivos siempre.

"La muerte para los bienaventurados es la liberaciòn suprema de la existencia, el destierro de las amarguras, el olvido definitivo de los malos recuerdos, la derrota irreversible de la tristeza, y la cancelaciòn, en fìn, de todas las deudas anteriores a la felicidad."

El hombre no muere cuando quiere sino cuando puede.

Y es que Tartufo no podìa morir dejando a su leòn, a Goldwyn Mayer, a su suerte. ¿Cuàntos decidimios no morir por no dejar a lo màs querido en nuestra vida a su suerte?.
El amor es la redenciòn suprema, la dicha divina, la culminaciòn de nuestra existencia, el fìn ùltimo.

Sòlo quien ama vuela.

"En la recta final de la vida, la vida le habìa concedido el privilegio de saber que gracias al amor y solamente al amor encontrarìa la salida del laberinto que era, a fìn de cuentas, la encrucijada de vivir como èl habìa vivido, a contracorriente, porque a fìn de cuentas la cuenta que cuenta es la suma de los momentos en que el ser humano vence el miedo magistral de entregarse entero a otro ser humano."

Que el corazòn me vieses deseaba.

La eternidad por fìn comienza un lunes, y al día siguiente doy el nombre tuyo. Siempre te busco, bùsqueda eterna, ensueño màgico. Compartir la eternidad a tu lado deseo, llega ya, mariposa de fuego, mi corazòn espera. Un corazòn solitario no es un corazòn.

"...y entendiò que para que el conjuro se acabara de acabar urgìa añadirle sòlo una palabra, una palabra que encarnara en sì misma las carnes de las palabras mismas y significase todos los significados posibles e imposibles, una palabra ùnica como el sabor de la sal, precisa como la sombra de una palma, redonda como un aro de fuego, una palabra que se pudiese sufrir, que se pudiera poseer al pronunciarla, y ninguna le pareciò mejor que la palabra mujer, claro, mujer, la simple palabra mujer, una palabra recièn estrenada, inventada, amada, dicha al final còsmico del conjuro, luminosa luna en el fondo sin fondo de la felicidad. Te quiero pensaron en silencio, y rindieron la conciencia a los sentidos. Se miraron por dentro, se olieron los sudores, se escucharon los deseos, se palparon los cuerpos, se probaron los sexos, porque quella noche huracanada de diciembre podìa no repetirse y su recuerdo debìa alcanzar para toda la vida."

La vida es un hilo demasiado fràgil, y puede romperse demasiado fàcil, para darse el lujo de vivirla sin pasiòn y sin confianza.

La muerte de el leòn Goldwyn Mayer desencadena toda una serie de sucesos tràgicos para el circo y personajes que lo integran, aquèl circo de personajes paupèrrimos y màgicos a la vez. Amor, amistad, muerte, tristeza. La esencia de la vida misma puesta a flor de piel. Llorar està permitido es inevitable y es obligatorio hacerlo. Llorar por ellos, o por nosotros mismos, que somos ellos.

Siempre hay alguien que espera, siempre hay alguien que cree. Siempre hay alguien. Nunca estamos solos...

El asunto no es olvidar, si no saber recordar.

Los detectives salvajes / Roberto Bolaño

«Hay momentos para recitar poesìas y hay momentos para boxear»

«-¿Quiere usted la salvaciòn de Mèxico? ¿Quiere que cristo sea nuestro rey?
-No»

De narrativa exquisitamente deleitable y un estilo de altìsima calidad, èste libro se ha convertido en uno de los cuatro o cinco mejores libros que se han escrito en este continente. Puede vèrsele como un libro policiaco, como la vida de dos poetas, como una obra maestra o simplemente como un tributo a la poesìa.

«La vida nos puso a todos en nuestro lugar o en el lugar que a ella le convino y luego nos olvidò, como debe de ser.»

Teniendo como escenario central el Distrito Federal, Arturo Belano y Ulises Lima emprenden la bùsqueda de la poetìsa Cesàrea Tinajero, la cual, los influyò para la creaciòn de su movimiento cultural-literario-poètico: el real viceralismo, que se oponìa radicalmente a los poderes dominantes en la poesía mexicana y al establishment literario mexicano, el cual tenía a Octavio Paz como su figura preponderante. Romper con lo tradicional y establecer la vanguardia.

«Volarle la tapa de los sesos a la cultura oficial»

Perseguidos, huyen hacia el norte, donde despuès tendràn que separarse, abandonando el movimiento y trasladar la historia veinte años en lugares tales como Barcelona, Paris, Managua, Madrid, Mallorca, San Diego, Tel Aviv, Roma, Pachuca, Viena, Angola y Sierra Leona.

«Dentro del inmenso océano de la poesía distinguía varias corrientes: maricones, maricas, mariquitas, locas, bujarrones, mariposas, ninfos y filenos. Las dos corrientes mayores, sin embargo, eran la de los maricones y la de los maricas. Walt Whitman, por ejemplo, era un poeta maricón. Pablo Neruda, un poeta marica. William Blake era maricón, sin asomo de duda, y Octavio Paz marica. Borges era fileno, es decir de improviso podía ser maricón y de improviso simplemente asexual. Rubén Darío era una loca, de hecho la reina y el paradigma de las locas.»

«Cantemos cosas un poco mas grandes»

«Oì el silencio»

La hora de la estrella / Clarice Lispector

La culpa es mìa, La hora de la estrella, Que ella se apañe, El derecho al grito, En cuanto al futuro, Lamento de un blue, Ella no sabe gritar, Una sensaciòn de pèrdida, Silbido en el viento oscuro, Yo no puedo hacer nada, Registro de los hechos precendentes, Historia lacrimògena de cordel, Salida discreta por la puerta del fondo.

Cuento de hadas al revès, ... y sin hadas. Es la historia de Macabea, que ya desde el nombre tiene tatuada la desdicha , Maca que? Macabea, que tampoco le fue asignado àngel de la guarda alguno, desagelada y sola en la vida, vive sòlo por que hay que vivir, no hay màs remedio.


«Historia de una inocencia herida, de una miseria anonima», una breve e intensa visiòn del absurdo que supone una existencia anodìna, una rutina vacìa tanto de pensamientos como de afectos.

«Esa muchacha no sabìa que ella era lo que era, tal como un cachorro no sabe que es cachorro. Por eso no se sentìa infeliz. Lo ùnico que querìa era vivir. No sabìa para què, no se lo preguntaba. Pensaba que una persona està obligada a ser feliz. De tal modo que lo era»

«La mayor parte del tempo, sin saberlo, tenìa el vacìo que llena el alma de los santos. ¿Era una santa? Al parecer. no sabìa que meditaba porque no sabìa lo que querìa decir esa palabra. Pero presumo que su vida era una larga meditaciòn sobre la nada. Sòlo que necesitaba de los demàs para creer en sì misma, porque de lo contrario se podìa perder en los sucesivos vacìos circulares que habìa en ella»

Clarice Lispector y su estilo "no-estilo" juega al mismo tiempo que con los personajes con el lector, llevàndolos por sentimientos distantes y contrarios entre ellos desvergonzadamente, del llanto a la risa, de la tristeza a la alegrìa, de la muerte....a valorar la vida. Ay de nosotros.

«La vida es un puñetazo en el estomago»